Se adivina la vida
colgando de las ramas
que vestirá de verde
dormidos esqueletos.
Frío como un cuchillo
el invierno de las sombras
disputa con la vida
su cíclica batalla.
Los dioses nunca olvidan
al norte silencioso
acudiendo a la llamada
milenaria de la savia
Y aquí, en el blanco norte,
como al sur de la esperanza
tambien la primavera
duele cuando estalla
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